Dia -290

Já Sabia

«O paraíso é um autocarro que não pára em sítio nenhum»

(Juan Jose Millás - Contos de Adúlteros Desorientados).

Dia -289

Hoje...

... enchi a banheira de água. Deitei uns sais de laranja.

Deitei-me lá dentro a (re)ler o In Cold Blood.

De vez em quando carreguei no botãozinho da hidromassagem.

Gosto muito de água.

E gostei muito (outra vez) do livro.

E gosto muito destes dias, sossegados.

Em que se viaja imenso dentro de um livro,

sem se sair da nossa banheira.

Dia -288

Tenho demasiado calor...

... para dizer o que quer que seja.

(mas não sei se já tinha dito que odeio o verão...)

Dia -287

Ler

Tenho lido desalmadamente.

Quase tão desalmadamente como quando

as férias de verão duravam três meses

inteirinhos

e eu só parava de ler

para comer ou beber

e, ocasionalmente, dormir.

Era bestial. Ainda é.

Dia -286

Os Gatos ou

o Amor

ou Miss Nina Simone*

*Esta coisa do You Tube é bem engraçada

Dia -285

Para Nada, Evidentemente...*

*A quoi ça sert l'amour?

(visto em TalvezTeEscreva e roubado quase imediatamente)

Dia -284

Os Sonhos

Quase nunca me lembro do que sonho.

Sim, eu sei que sonho. Como toda a gente.

Mas raramente, muito raramente, me lembro dos sonhos.

Hoje lembro-me com o que sonhei.

Sonhei contigo.

Estavas vivo.

Mas depois acordei e continuas morto.

Dia -283

Limpezas de Verão

A verdade é que eu me queixo muito, mas gosto imenso de fazer limpezas.

Aliás, não só gosto como sou perfeitamente maníaca.

Não sobrou um grão de pó.

Tudo está escrupulosamente limpo.

Cheira divinamente cá em casa.

Quer dizer... a minha casa cheira sempre bem,

mas agora cheira mesmo mesmo mesmo muito bem.

Quase como se eu tivesse posto a casa toda num tanque,

a tivesse esfregado muito bem, passado por várias águas e posto a corar.

Dia -282

Post It...

... para ver se me lembro disto da próxima vez que entrar numa livraria:

Estou morta. Subi e desci e desci e subi dezenas de vezes a e de uma cadeira.

Parece que o pó se entranhou nas minhas narinas.

Tirei os livros das estantes.

Limpei para aí uns 3000 e tal livros.

Um por um.

Voltei a colocar os livros nas estantes, perfeitamente ordenados.

Safa! E ainda faltam as estantes da sala!

(bom, ainda bem que não sou o Pacheco Pereira)

Dia -281

Massivamente

«Un appel international est lancé pour l'arrêt du
génocide au Liban et en Palestine.

Rejoignons-le
massivement et diffusons-le massivement


cliquer sur le lien ci-dessous»


http://libangaza.free.fr/index.php

Dia -280

«Carta a meus filhos *

Não sei, meus filhos, que mundo será o vosso.

É possível, porque tudo é possível, que ele seja

aquele que eu desejo para vós. Um simples mundo,

onde tudo tenha apenas a dificuldade que advém

de nada haver que não seja simples e natural.

Um mundo em que tudo seja permitido,

conforme o vosso gosto, o vosso anseio, o vosso prazer,

o vosso respeito pelos outros, o respeito dos outros por vós.

E é possível que não seja isto, nem seja sequer isto

o que vos interesse para viver. Tudo é possível,

ainda quando lutemos, como devemos lutar,

por quanto nos pareça a liberdade e a justiça, ou mais que qualquer delas

uma fiel dedicação à honra de estar vivo.

Um dia sabereis que mais que a humanidade

não tem conta o número dos que pensaram assim,

amaram o seu semelhante no que ele tinha de único,

de insólito, de livre, de diferente,

e foram sacrificados, torturados, espancados,

e entregues hipocritamente à secular justiça,

para que os liquidasse "com suma piedade e sem efusão de sangue".

Por serem fiéis a um deus, a um pensamento, a uma pátria, uma esperança,

ou muito apenas à fome irrespondível que lhes roía as entranhas,

foram estripados, esfolados, queimados, gaseados,

e os seus corpos amontoados tão anonimamente quanto haviam vivido,

ou suas cinzas dispersas para que delas não restasse memória.

Às vezes, por serem de uma raça, outras por serem de uma classe,

expiaram todos os erros que não tinham cometido

ou não tinham consciência de haver cometido.

Mas também aconteceu e acontece que não foram mortos.

Houve sempre infinitas maneiras de prevalecer,

aniquilando mansamente, delicadamente,

por ínvios caminhos quais se diz que são ínvios os de Deus.

Estes fuzilamentos, este heroísmo, este horror,

foi uma coisa, entre mil, acontecida em Espanha

há mais de um século e que por violenta e injusta

ofendeu o coração de um pintor chamado Goya,

que tinha um coração muito grande, cheio de fúria e de amor.

Mas isto nada é, meus filhos. Apenas um episódio, um episódio breve,

nesta cadeia de que sois um elo (ou não sereis)

de ferro e de suor e sangue e algum sémen

a caminho do mundo que vos sonho.

Acreditai que nenhum mundo, que nada nem ninguém

vale mais que uma vida ou a alegria de tê-la.

É isto o que mais importa - essa alegria.

Acreditai que a dignidade em que hão-de falar-vos tanto

não é senão essa alegria que vem

de estar-se vivo e sabendo que nenhuma vez alguém

está menos vivo ou sofre ou morre

para que um só de vós resista um pouco mais

à morte que é de todos e virá.

Que tudo isto sabereis serenamente,

sem culpas a ninguém, sem terror, sem ambição,

e sobretudo sem desapego ou indiferença, ardentemente espero.

Tanto sangue, tanta dor, tanta angústia, um dia

- mesmo que o tédio de um mundo feliz vos persiga -

não hão-de ser em vão. Confesso que

muitas vezes, pensando no horror de tantos séculos

de opressão e crueldade, hesito por momentos

e uma amargura me submerge inconsolável.

Serão ou não em vão? Mas, mesmo que o não sejam,

quem ressuscita esses milhões, quem restitui

não só a vida, mas tudo o que lhes foi tirado?

Nenhum Juízo Final, meus filhos, pode dar-lhes

aquele instante que não viveram, aquele objecto que não fruíram,

aquele gesto de amor, que fariam "amanhã".

E por isso, o mesmo mundo que criemos

nos cumpre tê-lo com cuidado, como coisa

que não é nossa, que nos é cedida para a guardarmos respeitosamente

em memória do sangue que nos corre nas veias,

da nossa carne que foi outra, do amor

que outros não amaram porque lho roubaram.»

Jorge de Sena

*É diferente, mas tão igual que...

Dia -279

Alguém...

... me sabe dizer como se diz filhos da puta em libanês?

E já agora em hebraico, para que os visados entendam?

Há dias em que tenho muita vergonha de ser pessoa.

Hoje é um deles.

Dia -278

A Família

Eu tenho muitos familiares.

Mas para mim a minha família são os meus pais,

a minha irmã verdadeira,

a minha irmã que não é verdadeiramasécomosefosse,

o meu primo a fingir

e o filho de ambos, ou seja,

o meu sobrinho emprestado.

É uma mistura um bocado estranha.

Mas, na verdade, não há famílias normais.

E eu cá gosto da minha tal e qual como é.

Dia -277

A Tese

A minha amiga, aliás, a minha irmã-praticamente-gêmea

acabou a tese. Senti-me quase como quando fui eu.

Feliz e aliviada.

Parabéns, irmã!

Dia -276

Não me importo

É verdade que não me importo.

Que já não me importo.

Com as raparigas imaginárias,

de longos cabelos, à varanda,

a quem escreves as mesmas frases.

É verdade que já não me importo.

Com as raparigas.

São imaginárias

Mas a repetição das palavras, chateia-me.

Dia -275

Muitos Parabéns...

... e um monte de prendas e mais um monte de anos pela frente e mais um monte, daqueles mesmo grandes, de felicidades.

Para

TI

Dia -274

Os Nossos Mortos e os Mortos dos Outros

Os mortos dos outros são sempre os mortos dos outros.

Os nossos...

ah os nossos (ou os daqueles que nos estão próximos)...

os nossos serão sempre melhores

que os mortos dos outros.

Mais pesados,

mais significativos,

mais valiosos.

Os nossos mortos representam aquilo em que acreditamos.

E aquilo em que acreditamos por vezes inclui conceitos tão bonitos,

como por exemplo: tolerância, respeito pela vida,

solidariedade, paz.

Os mortos dos outros representam geralmente tudo aquilo que repudiamos, como seja:

o terrorismo, a violência, o desrespeito pela vida, a intolerância.

O problema é quando tudo se mistura

(porque, na realidade, tudo está misturado, como é desejável (e tão humano) que esteja).

Não sou anti-semita. Tenho simpatia pelo povo judeu. Pela sua história.

Mas tal simpatia (e a proximidade cultural (enfim, para dizer o mínimo)) de Israel ao ocidente, não me leva a ignorar que os mortos dos outros são exactamente iguais aos nossos.

E que não há grande desculpa para matar centenas de pessoas. Sejam culpadas ou inocentes.

Pessoas que, apesar de tão diferentes, são iguaizinhas a nós.

Humanos como nós.

Portanto, tão nossos, como os nossos e não outros.

A guerra é um bicho cego.

E estúpido. Profundamente estúpido.

Dia -273

«Para te levar ao concerto que havia no Rivoli»

Assinem... não custa nada...

sendo ou não sendo do Porto.

Eu já assinei.

Dia -272

A Silly Season

As pessoas andam todas na rua.

Há ranchos folclóricos.

Feiras em cada esquina.

Não estreiam filmes interessantes.

Vai tudo para a praia.

Não acontece nada de especial.

Não percebo porque é que as pessoas ostentam um ar tão contente...

... deve ter-me escapado qualquer coisa.

Dia -271

As Nossas Casas

Porque é que a casa dos nossos pais é sempre a nossa casa

e a nossa casa parece estranha quando os nossos pais nos visitam?

Dia -270

Avaliações

Gosto da minha profissão.

Mas detesto corrigir exames e trabalhos.

Avaliar, em suma.

Dia -269

I Wish...

...I have a doctor exactly like this in my house.

... I have a House like this as my private doctor.

Hugh Laurie*

* provavelmente o tipo mais interessante do mundo. Ou a prova de que também para mim começou a silly season

Dia -268

Up's and Down's

Há bocado parei na passadeira.

Enquanto atravessava, o rapaz começou a acenar-me freneticamente.

Sorri e pensei

' bolas! Devo ser mesmo gira. Tenho de apanhar os cabelos mais vezes'.

O rapaz atravessou e do outro lado continuou a acenar-me.

Comecei a estranhar tanto entusiasmo...

'Ok sou gira, mas assim tanto?'

Até que percebi. Tinha os faróis desligados.

Dia -267

J'Aime Bien La Mer*

La mer

Qu'on voit danser le long des golfes clairs

A des reflets d'argent

La mer

Des reflets changeants

Sous la pluie

La mer

Au ciel d'été confond

Ses blancs moutons

Avec les anges si purs

La mer bergère d'azur

Infinie

Voyez

Près des étangs

Ces grands roseaux mouillés

Voyez

Ces oiseaux blancs

Et ces maisons rouillées

La mer

Les a bercés

Le long des golfes clairs

Et d'une chanson d'amour

La mer

A bercé mon cœur pour la vie

*mais pas la plage.

La mer, dans la voix de Paolo Conte c'est vraiment magnifique, n'est ce pas?

Dia -266

Cada um é para o que nasce

Eu cá nasci para ser rica. Imensamente rica.

Não percebo...

há qualquer coisa que não bate certo.

Dia -265

As Vozes

Tudo se mistura. Leio-te. E lembro-me de como era

quando éramos um do outro.

Mas, na verdade,

já não tenho nada para te dizer.

Dia -264

Postal de Férias

Nunca me tinham escrito um postal de férias tão bonito.

Obrigada.

Dia -263

Derreter (Mais) Ainda

Se eu pensava que ontem derretia. Hoje estou uma papa

Odeio o Verão (enésimo take)

Dia -262

Derreto-me

Odeio o verão!

(não sei se já tinha dito isto)

Dia -261

Heróis a Bestas

É impressionante a facilidade com que o povo deixou de ver

os jogadores da selecção nacional como heróis

e passou a encará-los como bestas.

O que é que mudou, afinal?

Dia -260

Retomar...

...o fio da vida.

Ou dos dias a menos para a morte.

Não. Não quero morrer agora.

Não. Não quero perder mais dias.

Não. Não quero ser (para já) a seiva que alimentará

um dia

um castanheiro

em Montesinho.

Dia - 247

(A)Deus

Eu vou-me embora.

Não me apetece, para já, escrever mais.

O blog fica.

Acho que Deus existe, afinal.

E onde está Deus?

Talvez cá dentro.

Dia -242

Estou...

... um bocado angustiada.

Espero não ter qualquer razão, ou pelo menos pouca,

esta minha angústia.

Momento de Intervalo...

Não é Preciso...

... pedires desculpa de nada.

A ti sempre te desculparei tudo.

Mesmo o que não tem razão para pedidos de desculpa.
Pensei que soubesses isso.

Ao menos isso.

Dia -241

Alors vraiment, avec le temps… On n'aime plus

Avec le temps,
avec le temps, va, tout s'en va,
on oublie le visage
et l'on oublie la voix,
le cœur quand ça bat plus,
c'est pas la peine d'aller chercher plus loin.
Faut laisser faire, c'est très bien.

Avec le temps,
avec le temps, va, tout s'en va.
L'autre qu'on adorait,
qu'on cherchait sous la pluie ;
l'autre qu'on devinait au détour d'un regard entre les lignes,
entres les mots et sous le fard d'un serment maquillé
qui s'en va faire sa nuit ;

avec le temps tout s'évanouit...
Avec le temps, avec le temps, va, tout s'en va.
Même les plus chouettes souvenirs,
ça t'a une de ces gueules.
A la galerie "J'farfouille" dans les rayons de la mort,
le samedi soir quand la tendresse s'en va toute seule.

Avec le temps,
avec le temps, va, tout s'en va…
L'autre à qui l'on croyait, pour un rhume, pour un rien.
L'autre à qui l'on donnait du vent et des bijoux ;
pour qui l'on eût vendu son âme pour quelques sous.
Devant quoi l'on s'traînait comme traînent les chiens.

Avec le temps, avec le temps, va,
tout s'en va…
On oublie les passions et l'on oublie les voix
qui vous disaient tout bas, les mots des pauvres gens :
"Ne rentre pas trop tard, surtout ne prends pas froid".

Avec le temps,
avec le temps, va, tout s'en va et l'on se sent blanchi
comme un cheval fourbu et l'on se sent glacé
dans un lit de hasard et l'on se sent tout seul,
peut-être, mais pénard.
Et l'on se sent floué par les années perdues.
Alors vraiment, avec le temps…
On n'aime plus

(Léo Ferré)

Dia -240

Arrogância

É um bocado triste ver em ti essa arrogância.

Talvez tenhas razão.

Não te conheci nunca.

Não costumo ter queda para gajos arrogantes.

Dia -239

Por isso...

... é melhor assim.

Dia -238

Provavelmente, sim

(é verdade,

que viveremos)

Dia -237

Este Gato (também) Era Meu

(na medida em que um gato pode ser de alguém)

Blacky (1990 - 2006)

Dia -236

As Aulas

Talvez seja um bocado deprimente.
Ser sábado.

E eu ter dado aulas das 10h até às 19h.

Ter gasto vários dias, até de madrugada a prepará-las.

(Acrescento: sem ninguém me pagar mais por isso)

Mas às vezes, há coisas pequeninas

que retiram o lado deprimente a isto

(bom, não estou certa se terá mesmo um lado deprimente, mas talvez pareça).

Como dizerem-me: se todos os professores fossem como a professora!

Ou em oito alunos, três quererem fazer as teses comigo.

Ou, como outro dia, noutra Universidade.

Vários alunos, no fim,

me terem agradecido muito

a aula que lhes dei

(sem que eu os fosse avaliar).

Sometimes, I love my life.

Sometimes I love my work.

Dia -235

Com um Brilhozinho nos Olhos

é que hoje fiz um amigo

e coisa mais preciosa

no mundo não há

(Sérgio Godinho)

Dia -234

Destroço Recuperado...

...de Uma Carta Muito Antiga

Não que ele fosse um homem maravilhoso,

era apenas um homem,

mas deu-me

uma dimensão

de mim, de tudo,

que eu não tinha.

Dia -233

Escapismo

Disse Pacheco Pereira que a febre que nos acomete

(nos, aos portugueses)

(quer dizer, a vocês, a eles, a mim não)

nas alturas de grandes eventos desportivos

(quer dizer, de futebol)

(haverá outro desporto? A acreditar nos 'media' não há)

chama-se escapismo.

Em vez de sentirmos

(sempre)

que pertencemos a um país

(portugal)

sentimos que fazemos parte de uma equipa

(a selecção portuguesa).

E o nosso orgulho nacionalista

(nosso não, vosso ou deles... tudo menos meu)

esgota-se nisso.

Se a nossa

(quer dizer, a vossa, ou a deles, tudo menos minha)

selecção perder o campeonato

não seremos portugueses.

Apenas derrotados.

E é isto que nos define

(antes de tudo o resto)

como povo.

Não somos portugueses sempre.

Somos escapistas.

Entusiastas momentâneos.

(enquanto estamos a ganhar).

Quando perdermos.

Diremos mal de tudo e de todos.

Principalmente do treinador.

E do governo.

(não é o mesmo, embora às vezes pareça).

Tiraremos o orgulho

que pendurámos à janela

(quer dizer, vocês, eles, eu não pendurei nada e nada tenho para tirar)

e cabisbaixos voltaremos

a ser tristes.

É o que se pode chamar

patriotismo de merda.

Dia -232

Repetição

Vejo o que escreves.

E o que escreves.

Mesmo com outra destinatária

(ou talvez sem nenhuma).

É igual.

Estranhamente igual.

Ao que escrevias antes.

Para mim.

Dia -231

Entender

As palavras não fazem o homem compreender,

é preciso fazer-se homem para entender as palavras.

(Herberto Helder)

Dia -230

Prazer

«Ai que prazer

ter um livro para ler

e não o fazer...»

Dia -229

10 de Junho

Viva a Espanha!

Dia -228

A Verdade...

... é que até para respirar,

me fazes falta.

Dia -227

Destinatários

Por vezes. Eu escrevo a pensar em alguém.

E vem outra pessoa e pergunta:

escreveste aquilo para mim?

A comunicação é uma coisa tramada.

Dia -226

O Ponto

Vens aqui picar o ponto.

Não pontualmente

como se deve.

Picar.

O ponto.

Mas vens.

Ponto.

Dia -225

O Namoro

Alguém me disse

namorar é desnecessário.

Bom, com a minha idade.

E o resto.

(Mais o resto que a idade).

Depois de pensar por um bocado.

E dormir sobre o assunto.

Até sou capaz de concordar.

Dia -224

Domingo

Pois. Acabou o Domingo. São 1:01.

Leio o que escreves.

Há uma coisa repetida, pelo menos dessa recordo-me.

Que já estava antes. No princípio.

Mas ocorre-me que estejas apaixonado.

Não sei bem se gosto disso

(não tenho que gostar ou não gostar).

Sentei-me na varanda hoje.

À hora que o sol começa a descer.

Para as bandas do mar.

Que se vê (um bocadinho) daqui.

Lembrei-me da expressão que fazias.

Quando a uma hora parecida o sol te batia em cheio na cara.

Na minha varanda.

Lembrei-me disso.

E fiz a mesma expressão que fazias.

Mas não aconteceu nada.

Era Domingo.

Continuou a ser.

Dia -223

Balanço

Cento e vinte sete testes para corrigir.

Aliás, duas perguntas

em

c e n t o

e

v i n t e

s e t e

testes

para corrigir.

Não posso fazer mais nada até ter visto todos os testes.

Bah.

Sometimes I Hate My Life.

(A boa notícia é que já dei um 19. A má notícia é que já dei um 0)

Dia -222

Today, I feel this way

(a alegria é o que nos torna os dias úteis...

... o prazer é o que nos torna os dias raros...)

Dias úteis

às vezes pretextos fúteis

pra encontrar felicidade

no percurso de um só dia

Dias úteis

são tão frágeis as verdades

que se rompem com a aurora

quem as não remendaria?

Dias úteis

mesmo se a dor nos fizer frente

a alegria é de repente transparente

quem a não receberia?

Mesmo por pretextos fúteis

a alegria é o que nos torna os dias úteis

Dias raros

aqueles que por amparos

do bom senso e da imprudência

fazem os prazeres do dia

Dias raros

como os ares, rarefeitos

amores mais do que perfeitos

quem os recomendaria?

Dias raros

em que os mais dados às rotinas

ouvem sinos, seguem sinas cristalinas

quem as não perseguiria?

Por motivos talvez claros

o prazer é o que nos torna os dias raros

Por pretextos talvez fúteis

a alegria é que nos torna os dias úteis

Por motivos talvez claros

o prazer é o que nos torna os dias raros

Por pretextos talvez fúteis

por motivos talvez claros

Sérgio Godinho - Dias Úteis in 'Domingo no Mundo'

Se quiserem ouvir a belíssima música sigam o único link que encontrei

e que a contém toda:

This day, I felt this way

Dia -221

Esquece Tudo O Que Te Disse

Esquece tudo o que te disse

leva as promessas que fiz.

Manter este amor, é pura tolice

se teu coração nunca o quis.

O nosso lar não tem futuro

já não me queres na velhice.

Quebraste a jura, ergueste um muro

esquece tudo o que te disse

Estas lágrimas que choro,

são o princípio do fim.

Rogo aos céus

meu Deus imploro:

leva o homem que adoro

para bem longe de mim.

Esquece o que te disse

leva as promessas que fiz.

Quebraste a jura, ergueste um muro.

Esquece tudo o que te disse.

(Azembla's Quartet - Esquece tudo o que te disse, banda sonora original do filme com o mesmo título de António Ferreira)

Dia -220

Late Night Show

Duzentos e setenta testes para corrigir.

D u z e n t o s

e

s e t e n t a.

Testes.

Para corrigir.

Dia -219

Dilatação

O calor dilata os corpos.

Vou explodir no ar.

Odeio o Verão!

Dia -218

O Livro No Espaço Triste

(há um link aqui)

Há demasiadas coisas dentro de mim.

Demasiadas pessoas.

Demasiadas vidas.

Demasiadas mortes.

Tenho de escrever qualquer coisa.

Mesmo mal.

Mesmo demasiado.

Se não.

Rebento.

Ou vivo.

Ou morro.

Ou assim.

Dia -217

O Desamparado Desespero

Descubro isto, pronto a usar,no blog da CGR.

Conhecia este desespero. Mas nunca o tinha encontrado.

Assim.

Tão pronto a usar.

Este desespero é hoje. Também o meu.

E tão antigo.

Nada mais triste que alguém que ama.

Nada mais triste que alguém que amando.

Não tem já qualquer possibilidade de ser amado.

«Que será de mim?....e que queres tu que eu faça?...

Vejo-me bem longe de tudo o que tinha imaginado!

(...)

Não sei nem o que sou, nem o que faço, nem o que desejo...

Mil tormentos contrários me despedaçam!...

Quem poderá imaginar um estado mais deplorável?...

Amo-te como uma perdida, e modero-me ainda assim contigo, até não ousar talvez desejar-te as mesmas tribulações, os mesmos transportes que me agitam...

Matar-me-ia, ou a não fazê-lo, morreria de dor, se estivesse certa que nunca tinhas repouso, que a tua vida era uma contínua desordem e perturbação, que não cessavas de derramar lágrimas, e que tudo aborrecias...

Eu não me sinto com forças para os meus males, como poderia suportar a dor que me causariam os teus, mil vezes mais penetrantes?...

Contudo não posso do mesmo modo resolver-me a desejar que não me tragas no pensamento, e para falar-te sinceramente, sinto com furor ciúmes de tudo quanto possa causar-te alegria; comover ä teu coração, e dar-te gosto (...)

Ignoro por que motivo te escrevo...

Vejo que apenas terás dó de mim, e eu rejeito a tua compaixão, e nada quero dela;

Enfado-me contra mim mesma, quando faço reflexão sobre tudo o que te sacrifiquei...

(...)

Parece-me até não estar contente, nem das minhas mágoas, nem do excesso de meu Amor, ainda que, ai de mim! não possa, mal pecado, lisonjear-me de estar contente de ti...

(...)

Se eu te amasse com aquele extremo que milhares de vezes te disse, não teria eu já de longo tempo cessado de viver?...

Enganei-te... tens toda a razão de queixar-te de mim... Ah ! por que não te queixas?...

Vi-te partir; nenhumas esperanças posso ter de mais ver-te. E ainda respiro!...

É uma traição...

Peço-te dela perdão.

Mas não mo concedas...

Trata-me rigorosamente.

Não julgues os meus sentimentos veementes...

Sê mais difícil de contentar...

Ordena-me nas tuas cartas que morra de Amor por ti...

(...)

Um fim trágico obrigar-te-ia, sem dúvida, a pensar muitas vezes em mim...

A minha memória te seria cara, e quiçá esta morte extraordinária te causaria uma sensível comoção.

E a morte não é porventura preferível ao estado a que me abaixaste?...

Adeus!

Muito quisera nunca haver posto os olhos em ti.

Ah! sinto vivamente a falsidade deste sentimento, e conheço neste mesmo instante em que te escrevo, quanto prefiro e prezo mais ser infeliz amando-te, do que não te haver jamais visto.

Cedo sem murmurar à minha malfadada sorte, já que tu não quiseste torná-la melhor. Adeus.

Promete-me de conservar uma terna e maviosa saudade de mim, se eu falecer de dor; e assim possa ao menos a violência da minha paixão, inspirar-te desgosto e afastar-te de tudo!

(...)

Dize, não seria nímia crueldade a tua, se te servisses da minha desesperação para, pareceres mais amável, mostrando que acendeste a maior paixão que houve no mundo?

Adeus outra vez...

Escrevo-te cartas excessivamente longas, o que é uma falta de consideração para ti: peço-te mil perdões, e atrevo-me a esperar que terás alguma indulgência para com uma pobre insensata, que o não era, como tu bem sabes, antes de amar-te.

Adeus.

Parece-me que demasiadas vezes me dilato em falar do estado insuportável em que estou.

Contudo agradeço-te, do íntimo do meu coração, a desesperação que me causas, e aborreço o sossego em que vivi antes de conhecer-te...

Adeus.

A minha paixão cresce a cada momento.

Ah! quantas cousas tinha ainda para dizer-te!...»

(Soror Mariana Alcoforado - Terceira Carta in Lettres Portugaises)

Dia -216

Uma Revelação

(porque estou a precisar de afagos no ego.

Ou simplesmente de festinhas na cabeça)

Caro e amável leitor:

Esta de que se fala no texto mais abaixo sou eu.

Eu sou a LiZZie

(por causa do Azul que acha que os Z's, como no JaZZ devem fazer parte do meu nome).

E eu sou a Elisa.

(porque é o diminutivo mais simpático do meu nome).

Sou ainda outras pessoas de quem nunca ouviram falar.

(Nem eu).

Obrigada Rosmaninho pelo afago aqui transcrito.

(Não foste tu que te ausentaste. Fui eu que deixei que te ausentasses):

«Shame on me
Conheci-a, há 4 ou 5 anos, já não interessa como. O que conta é que percebi, no meio do grupo em que a encontrei, que havia qualquer coisa de especial na Elisa. Na atitude, na inteligência, na presença... Depois de um único e breve encontro, circunstâncias inesperadas fizeram com que me afastasse daquele grupo, daquelas andanças e o contacto perdeu-se. Perdemo-nos uma da outra, por culpa minha, até há cerca de alguns meses atrás, quando a reencontrei por aqui.Novamente, o fascínio, a admiração, o orgulho de já ter conversado com alguém assim, bem como uma pontinha de inveja (da boa, claro) de tanta arte numa pessoa só. Esta tarde, ao passear pelos blogs vizinhos, dei com um Cheers à Elisa e ao seu Bebedeiras de Jazz, e ao passar pelos comentários, critiquei-lhe a modéstia. Ela respondeu-me com um "menina simpática" e relembrou-me o café prometido há tanto tempo.E eu respondo-lhe agora, aqui, que terei, não todo o gosto, nem todo o prazer, mas o maior orgulho em reencontrá-la.

Desculpa-me a ausência, Elisa, e até já.»

E obrigada à Blahblah pelo 'cheers' imerecido.

(E não me venham dizer, que depois disto sou modesta.

Estendi aqui o meu ego agradecido.

E fizeram-me bem, caraças, estes afagos!)

Dia -215

Um vai nu. Outro também

Gosto de ti. Pronto.

Ponto.

Dia -214

A Depressão Suspensa*

Também eu me encontro em estado pré-depressionário.

Se isso existe. É tal e qual assim que me encontro.

Basta qualquer coisa. Neste momento.

Para desencadear uma entrada triunfal no profundo reino.

Dos que não se interessam por nada.

Dos que só querem dormir.

Dos que não vêem razões para se levantar.

Dos que choram lágrimas brutais.

Dos que não sabem a razão e nem querem saber.

Basta qualquer coisa.

Uma certa música que se ouve inesperadamente.

Ou mesmo propositadamente.

Até à náusea.

Uma certa frase que ouvimos.

Porque nos disseram.

E não nos sai da cabeça.

Uma qualquer coisa. Será agora bastante.

Para entrar nesse turbilhão de nadas.

Para mergulhar no mais profundo vazio.

*João desculpa o uso e abuso. Tu já sabes que sou uma ladra de expressões.

Mas na realidade, a minha sorte é que não tenho tempo . Nem vida.

Para entrar em depressão.

Só para a sentir pairar. Suspensa.

Estranho paradoxo.

Dia -213

Ler(-Te)

Por que me lês? Perguntas-me.

Porque me lês quando há tantos livros por ler?

Eu leio-te porque escreves.

Com as entranhas.

Eu leio-te porque tens frases.

Impossíveis.

Para onde se olha.

Se torna a olhar.

E se olha novamente.

À espera que se esgote o espanto.

Ou se confirme o assombro.

Ou nos passe pela cabeça

foda-se!

Percebes, agora, porque te leio?

E ler-te não exclui que eu leia esses outros livros. Por ler.

E não coloco aqui quem és, porque não te pedi autorização para o fazer. Pois.

E entretanto, acusas-te e eu faço o link.

Momento de Intervalo...

... com vacas à vista

Eu gostei de ver a minha cidade invadida pelas Vacas.

Umas falam da vida. Outras de sonhos.

Outras do amor.

Outras de coisas concretas.

Aqui estão as minhas preferidas.

Vaca Enamorada - Marquês de Pombal

Vaca Noite e Dia - CC Colombo

Vaca Pessoana - Largo do Rato

Os Gatos da Vaca Preta - Rua do Carmo

Clowds - Aeroporto

Dia -212

Ó Pá!

(momento de imodéstia, vaidadezinha e tal...)

Eu não mereço. Que me citem assim.

Em outros blogs.

Surpreende-me que os outros.

Achem que o que escrevo merece estar assim.

Citado. Nos sítios deles.

Não exactamente o que Eu escrevo.

Mas o que a Outra, a que não sou eu. Escreve.

Talvez essa Outra escreva realmente bem.

Mas talvez o faça só porque tem um coração surdo.

Tão mouco que não houve o que lhe dizem.

E, surdo, deixa-se invadir pela tristeza.

E a tristeza. Já se sabe.

É o melhor veículo (que eu conheço) para a escrita.

Mesmo daqueles que. Como Eu. E como a Outra.

Carecem de talento especial.

Para escrever.

Ou para viver.

O que, por vezes, é o mesmo.

Dia -211

An so it is

O fim é o fim é o fim. E depois?

O fim é apenas o fim.

Mas eu não gosto de fins.

Confesso. Faço tudo.

Quase tudo.

Por um fim qualquer.

E depois?

Fico a remoer no fim.

A pensar no antes. No durante.

A desejar. Quase ardentemente.

Que o fim volte a ser princípio.

E o melhor.

É que costuma ser.

Dia -210

Ser Uma Cabra

(tem algumas vantagens...)

'A mim nunca nenhum homem me deixou

por uma coisa tão prosaica

como outra mulher'*

Ora bem!

*frase de Alma, no filme Os Inconscientes de Joaquín Oristrell.

A estrear, brevemente, talvez numa sala perto de si

Dia -209

A Estúpida Ironia

Chego a Lisboa. Ontem. Sábado. Exactamente às 16:15.

Se fosse propositado, não seria tão estupidamente irónico.

Mas assim?

Não houve nenhum girassol à minha espera.

O local era o exacto.

A hora era a exacta.

Apenas uma pétala abandonada.

Num caderno de apontamentos.

Onde aponto também flores.

Ou o que delas (me) resta.

E uma etiqueta colada numa folha.

Que (ainda) me diz: Amo-te.

Numa espécie de grego.

Dia -208

Contradições

É assim tão pouco humano

Tão pouco digno

Tão pouco saudável

Ter tendência para

dizer

e

contradizer?

Dia -207

As Touradas

O touro é vítima ou lutador?*

Quer dizer... neste contexto... alguém tem dúvidas quanto à resposta?

Ou melhor.

Isto é realmente uma pergunta que se faça?

Ou ainda.
Se já sabe, por que é que pergunta?

*pergunta que vi agora mesmo na Sic Notícias.

Dia -206

Frases do Caraças

(...) Vem-me à cabeça que Deus é o lado fresco da almofada. (...)

Apesar do meu ateísmo.

Às vezes, de madrugada.

Quando o calor.

A saudade.

Os remorsos.

O arrependimento.

Ou apenas a solidão.

Me caem em cima.

Evidentes.

Também me ocorre.

Se Deus existe.

E se, a existir, não será somente qualquer coisa como o lado fresco.

Da almofada.

Dia -205

Absolutamente

Porque é que quando agora digo meu amor

não acontece absolutamente

nada?

Dia -204

As Coisas (uma vez) Feitas...

... ganham uma dimensão quase absoluta.

Porque não se pode simplesmente desfazer o feito?

Como quem faz malha e se engana e puxa os fios para desfazer o erro?

Porque é que a vida não é como o raio do tricot?

Dia -203

Iogurtes com moral...

Há uns iogurtes que têm provérbios.

Antes tinham frases lamechas.

Agora têm provérbios.

O meu iogurte de hoje dizia:

Não guardes para amanhã o que podes fazer hoje!

Pelo sim pelo não, segui o conselho.

Nunca se sabe.

Dia -202

A Pergunta a que ninguém (me) responde

Para onde vão os amores que foram um dia?

R.Guedes de Carvalho - Mulher em Branco

Dia -201

Sábado, 16:15

Há dias e horas. Insuportáveis.

Dia -200

Azul

Eu tenho um amigo azul.

Que acha que eu sou bonita.

Que me quer bem.

Que me pede devagar. Coisas. Como.

'Não estejas triste'.

Que me abre a porta de casa.

Que chora das minhas lágrimas.

Que tem o coração pesado.

Quando o meu também pesa muito.

Eu tenho um amigo azul.

O azul é uma cor bonita.

Dia -199

O Tempo Perdido

Nada ficou. Aqui.

Quanto mais penso. Mais sei.

Que não acrescentaste nada.

Tiraste só algumas coisas.

Não deixaste praticamente nada.

Não sei onde estava com a cabeça.

Quando me atrevi a lamentar.

Só tempo perdido.

E eu que tenho tão pouco.

Raios me partam.

Tudo o que fiz contigo.

Podia ter sido feito.

Apenas comigo.

Sem perdas de tempo.

Sem ondas.

Sem nada.

Exactamente... sem nada, como ficou.

O que vale. É que ainda me tenho a mim.

E comigo. Eu nunca perdi o meu tempo.

Dia -198

A Ironia

A suprema ironia é quando a faca que usas para ferir o outro

é exactamente a mesma faca,

(um tudo nada mais afiada)

que o outro usa

para te matar.

Dia -197

A Leveza

Que a vida te seja leve.

Que os dias te passem suaves.

Que as certezas cegas existam longe de ti.

Que as dúvidas te assaltem com frequência.

Que o amor te visite sempre.

Seja por quem for.

Seja como for.

Que a estranheza não te quebre os laços.

Que a incompreensão não faça morrer em ti.

Os sentimentos enormes.

Que a vida te seja leve.

Como a quero para mim.

Dia -196

O Mal

Por muito grande. Até enorme. Que o bem seja.

Ou tenha sido.

O mal sobrepor-se-á.

Sempre.

Dia -195

Uma Parte da Razão

Irritabilidade.

Nervosismo.

Descontrole das acções ou emoções.

Agitação.

Raiva.

Insónia.

Dificuldade de concentração.

Letargia.

Depressão.

Sensação de cansaço.

Ansiedade.

Confusão.

Esquecimento frequente.

Baixa auto-estima.

Paranóia.

Hipersensibilidade emocional.

Ataques de choro.

(Sintomas psicológicos do SPM. Um dia os homens escolherão as mulheres pela inexistência destes sintomas. Eu tenho muitos deles)

Dia -194

Como à espera do comboio...

...baixinho. Sem gritar.

Quando gritar contra o silêncio do comboio nos carris

é a única coisa que apetece.

Gritar contra esse silêncio.

Experimentar um grito. Assim.

Não gritar para que o homem dentro do comboio ouça.

Talvez para que não ouça.

Nem veja.

Porque já nem (ver) quer.

E o comboio aproxima-se sobre os carris.

Silêncio.

É um comboio exacto. Desta vez.

Aproxima-se.

De uma estação agora triste.

Como o Verão.

E quem vem dentro do comboio sabe.

Que parará na estação exacta.

E não. Coisa tão improvável. Mas já acontecida.

Numa paragem de autocarro.

Há uma mulher na estação exacta.

Parada. Como no Inverno.

Uma mulher cheia de frio.

Uma mulher perfeitamente inexacta.

Perfeitamente banal.

Que sabe que todos os seus gestos.

Não mudarão nada.

Há este sol brutal. Como ao meio-dia.

Há este frio inexplicável.

Como na madrugada.

Nem já os olhos serão exactamente verdes.

Nem já a pele exactamente faminta.

Nem já a voz exactamente música.

Nem já as mãos exactamente cheias.

Há esta solidão desamparada.

Como a solidão que deve haver na morte.

Dos que amaram.

Exactamente.

O verde de um olhar.

Exactamente.

A fome de uma pele.

Exactamente.

A música de uma voz.

Exactamente.

A plenitude de umas mãos.

Há esta mulher inexacta.

Quase inexplicável.

Que é já uma mulher qualquer.

À espera de um comboio.

Onde um homem exacto.

E (ainda) único.

Virá.

Para se transformará em memória.

Dia -193

A Carta

(que nunca te escrevi, nem nada)

Se eu soubesse a razão. Para a minha súbita loucura.

Saberia. Certamente.

Porque perdi o que julguei ter encontrado.

Em ti. Ou através de ti. Ou por ti.

Ou em mim. Por tua causa.

Se eu soubesse a razão. Se eu, ao menos a tivesse!

Saberia.

Que no teu amor por mim começaram largas avenidas.

Que se abrem agora essas avenidas.

Como estradas para lugar nenhum.

No fundo das avenidas que o teu amor abriu em mim não existe mais nada.

Nem a razão que eu queria saber.

Se eu soubesse a razão.

Para a minha súbita crueldade.

Para a minha súbita entrada do lado do que se não dirá nunca.

E nunca. E nunca. Menos ainda. A quem diz amar-se.

Se eu a soubesse.

Saberia talvez a matéria de que sou feita.

Saberia que há um universo indefensável.

Se eu soubesse a razão.

Do meu súbito desejo de te fazer mal.

Não o teria tido.

Tudo estaria como agora.

As avenidas abertas.

E ao fundo... uma razão para viver sem culpas.

Haveria a razão que outrora havia.

Se eu soubesse mexer nas coisas.

Saberia.

Que nada muda o amor que tive. E me tiveste.

Que nada transforma um ataque suícida.

Que nada muda que o amor que tive e me tiveste seja exactamente isso.

O amor. Que eu te tive. E me tiveste.

Dia -192

Arder...

... na fogueira destas palavras.

Quem escreve como tu não deveria. Nunca. Fazer intervalos.

Sabes bem o que tens a fazer, quando tudo arde, não sabes?

Dia -191

A Perplexidade

Não. Não é. Ou será. Alguma vez. A paixão.

Que me deixa perplexa.

A paixão não.

É fácil pensar que estamos apaixonados.

As pessoas são tão interessantes.

O que me deixa perplexa é o Amor.

Ou seja. As pessoas conhecerem-se por dentro.

E por fora.

E ainda assim. Apesar disso.

Até mesmo por isso.

Serem capazes de se amar.

Dia -190

A Amiga Apaixonada

A minha amiga escreveu-me isto:

«Não fazes ideia. Ou até farás.

Se alguém pode fazer, será com certeza tu.
Tem sido fabuloso.

Algo que nunca julguei possível, ou pelo menos algo que já não julgava possível.

Um amor avassalador, enfim não nos precipitemos -

uma paixão avassaladora.

Um turbilhão, um ciclone que tudo arrasta.»

Mais uma vez fiquei contente.

Dia -189

Maio

O verão aproxima-se em grandes e quentes passos.

Toda a gente sabe que eu odeio o verão.

Dia -188

Os Dedos

Deslizam. E fazem-me chorar.

Porque.
Produzem.

Tanta.

Beleza.

Dia -187

Desaparecer

Há dias. Em que gostaria muito.

De desaparecer.

Completamente.

Dia -186

As Gargalhadas

Eu gosto. De me rir às gargalhadas.

Dia -185

A Assinatura

Não. Não precisas de assinar.

Reconheço as tuas palavras.

Como se fossem minhas.

Na verdade.

São minhas.

Dia -184

O (Bom) Vernáculo

Foda-se, eu amo-te, caraças!

Dia -183

25 de Abril

'Esta é a madrugada que eu esperava,

o dia inicial,

inteiro e limpo,

onde emergimos

da noite e do silêncio

e, livres, habitamos

a substancia do tempo'

Sophia de Mello Breyner

Dia -182

O Perigo

Há olhares que nos atravessam.

Que entram cá dentro.

Não sei como.

Ou por onde.

Há olhares que, sabemos, não podem ser retribuídos.

Podia ser perigoso.

Dia -181

O Comboio

Gosto do que o comboio traz.

Detesto quando o comboio leva...

Dia -180

A Peripécia

'cancro, cólera e pedra nos rins,

são o melhor meio de locomoção para as estrelas'

frase da peça Vincent, Van e Gogh

Dia -179

Agora

Ela deixou que o mar entrasse, inteiro, na sua casa.

Ela coseu as velas. Do frágil pano.

Ela deixou-se navegar. Como um bote.

Ou.

Outras vezes.

Como uma caravela.

Ela resolveu plantar girassois.

E castanheiros.

Ela resolveu esquecer-se que detesta as manhãs.

Ela resolveu entregar as mãos.

Ou.

O que das mãos lhe resta.

Ela entregou-se, inteira, a frases como.

Por exemplo.

Esta.

Nem mais um passo longínquo, nunca mais estar apartado de ti...

Agora.

Ela ama.

Ela sente o tempo. Passar inteiro.

Devagar.

Ela domina a urgência que punha.

Antes.

Em todas as coisas.

Ela espera.

Agora.

Ela não sabia.

Antes.

Que sabia.

Esperar.

Dia -178

As Evidências

Amo-te muito, meu amor, e tanto

que ao ter-te, amo-te mais

e mais ainda

Depois de ter-te, meu amor

não finda com o próprio amor,

o amor do teu encanto

Que encanto é o teu?

Se continua enquanto

sofro a traição dos que, viscosos,

prendem

por uma paz da guerra a que se vendem

a pouca liberdade do meu canto.

Um cântico da terra e do seu povo

nesta invenção da humanidade inteira

que a cada instante há que inventar de novo

tão quase é coisa ou sucessão que passa...

Que encanto é o teu?

Deitado à tua beira

sei que se rasga

eterno

o véu da graça.

Jorge de Sena

Dia -177

O Amigo Apaixonado

Tenho um amigo que se apaixonou.

Disse-me assim: estou apaixonado. Por uma flor. Chamada Margarida.

Eu fiquei contente.