A Estúpida Ironia
Chego a Lisboa. Ontem. Sábado. Exactamente às 16:15.
Se fosse propositado, não seria tão estupidamente irónico.
Mas assim?
Não houve nenhum girassol à minha espera.
O local era o exacto.
A hora era a exacta.
Apenas uma pétala abandonada.
Num caderno de apontamentos.
Onde aponto também flores.
Ou o que delas (me) resta.
E uma etiqueta colada numa folha.
Que (ainda) me diz: Amo-te.
Numa espécie de grego.
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