Dia -704

Ai que Stress!

Bolas! Dia 26 levantei-me às 5 e meia da manhã. O que já de si é uma violência.
Cheguei ao destino às 24h. Depois de 2 voos. Umas quantas horas de espera e um autocarro.
Tudo somado dá 18h e meia de viagem.
A seguir 2 dias intensos de congresso. A começar às 9h. Praticamente sem intervalos.
Com jantares até às tantas.
A falar inglês e espanhol e italiano e francês e português e a certa altura a misturar tudo.
Ontem depois de me ter levantado às 8 da manhã, de um autocarro, de um voo e de um comboio, cheguei a casa às 22h.
Estou de rastos. Cheia de stress. Doem-me as costas. Estou com tonturas.
Esta vida, ainda que animada, é uma tortura!
Não tenho intenções de voltar a sair de Aveiro antes do fim do mês.
É uma dificuldade para ir a qualquer parte do mundo. É demorado. É caro.
Porque raio não vivo eu na Bélgica ou assim num desses países mais no centro da Europa?

PS - A Hungria e a maior parte dos húngaros continua
(tal como achei há 2 anos atrás, quando lá passei duas semanas, mais tranquilas)
a precisar de polimento.

Dia -700

Istenhozzád!

ÉN lesz hát ha Nem kérdezek iszik Tokaj felszánt ÉN died*

*ou qualquer coisa como isto que o meu húngaro não é grande coisa. De qualquer modo como escreveu Chico Buarque em Budapeste o húngaro é uma língua que nem o diabo gosta.

Dia -699

Estatura

Eu é que não tenho estatura para esta merda a que chamam política!

(E mais informo que nem sequer tenho simpatia por nenhum dos senhores em causa, nem por praticamente nenhum dos militantes do seu partido. Excepto o Pacheco Pereira. Mas esse é um tipo com coluna vertebral. O que para a política não conta, já se vê)

Dia -698

A Evidência Empírica que (me) Faltava para Comprovar que Estou a Ficar Senil

Já não falava com ela há alguns dias e assim peguei no telefone e marquei o número. Ela atende e diz-me oh amiga! Estás boa? E eu que sim, que estou mas e ela? Porque razão tem ela aquela vozinha sumida e rouca? Ah estive afónica dois dias... não conseguia mesmo falar... e eu: o quê??? Então estiveste afónica e nem me disseste nada??

A seguir vou à varanda fumar um cigarro e lá em baixo, na rua, num dos placards de publicidade deparo-me com o seguinte anúncio Dia xpto concerto do Padre Luís Borga e sua Banda Larga*.
Estive 3 ou 4 segundos para perceber que o anúncio não referia a largura ou o comprimento da banda.
Isto não é normal, pois não?

* Borga é um nome surreal para um padre, não acham? Bom, aquilo aconteceu depois de ter estado umas horas a ler em inglês sobre boadband penetration e narrowband penetration e o digital divide e o raio que me parta!

Dia -697

Há-de flutuar uma cidade

há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida
pensava eu... como seriam felizes as mulheres
à beira mar debruçadas para a luz caiada
remendando o pano das velas espiando o mar
e a longitude do amor embarcado

por vezes
uma gaivota pousava nas águas
outras era o sol que cegava
e um dardo de sangue alastrava pelo linho da noite
os dias lentíssimos... sem ninguém

e nunca me disseram o nome daquele oceano
esperei sentada à porta... dantes escrevia cartas
punha-me a olhar a risca de mar ao fundo da rua
assim envelheci... acreditando que algum homem ao passar
se espantasse com a minha solidão

(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma pérola no coração. mas estou só, muito só, não tenho a quem a deixar.)

um dia houve
que nunca mais avistei cidades crepusculares
e os barcos deixaram de fazer escala à minha porta
inclino-me de novo para o pano deste século
recomeço a bordar ou a dormir
tanto faz
sempre tive dúvidas que alguma vez me visite a felicidade

(Al Berto)

Dia -696

Comentários e Frigoríficos

Peço desculpa, mas eu interpreto esses gestos obscenos como uma ofensa ao frigorífico.
Porra que já não se pode ser frio e estar sossegadinho com o motor a ronronar baixinho, sem que venha um gajo qualquer a querer saltar-nos para cima??

Este foi o meu comentário a propósito deste post,
baseado numa notícia do Jornal de Notícias, do divorciado que não compreende as mulheres.

Dia -695

Roedores de Lisboa Uni-vos e Prestai um Elevado Serviço à Nação

Continuo a encontrar ratazanas do rio quando a noite cai. São sempre três e estão sempre no mesmo local. Já me lembrei que, se calhar, são sempre as mesmas ratazanas que, num gesto de cortesia, me querem cumprimentar. Se tivesse coragem aproximava-me das terríveis bichas e dizia-lhes assim “Em vez de me atazanarem os treinos ide para a zona ocidental da cidade. Lá atentai num homem de plástico, que parece quase humano, de boa figura, que corre sempre com dois seguranças. Quando o virdes, mordei-lhe as canelas com fúria, tasquinhai-lhe as carnes macias, que é para ver se perde aquele sorriso de tolo e deixa de fazer corridinhas para aparecer nos jornais.”

(Ana de Amsterdam - num post intitulado Sócrates)

Momento de Intervalo...

... Para Assinalar

que depois de ter estado hoje com alguns dos meus alunos admito,

porque tenho de admitir,

que estava cheia de saudades deles*.

Segunda-feira começa o novo ano lectivo.

Votos de muito sucesso académico.

Misturado com doses sensatas de diversão, claro.

*especialmente do meu aluno-ex-preferido... que deixou de usar o título no dia em que descobri que ele vestia aquelas fatiotas inenarráveis, pretas e cheias de um significado qualquer que eu não compreendo muito bem... é que sendo ele uma daquelas boas pessoas, difíceis de encontrar, não estava à espera que fosse adepto de carneiradas deste género ;-P .

Apesar da descoberta contar já com alguns meses, ainda não recuperei do desgosto.

Mas...

muito baixinho... continua a ser o meu aluno preferido.

Competindo com outra menina. Que já não é aluna. E a quem tenho o privilégio de poder chamar amiga.

Dia -694

Estava Aqui a Pensar que Talvez...

as pessoas se preocupem demais com o amor*.

Tenho a certeza que as pessoas se preocupam demais com o amor.

Depois de uma ronda pelos blogs dos outros isso é claro. Isso, ou seja

essa excessiva crença no amor como aquilo que poderá salvar-nos.

De que o amor É...

Ora eu estava aqui a pensar que...
já senti a extrema alegria de me apaixonar (muitas vezes)**.

Já senti uma solene comoção ao dizer amo-te (algumas vezes)

e isso ter sido inteiramente verdade, em três ou quatro casos***.

Ora eu estava aqui a pensar que, sim, o amor é uma coisa muito importante.

Apenas não acho que seja a coisa mais importante da minha vida.

A coisa mais importante da minha vida sou eu.

Isso (ainda que pareça egoísta) é uma inabalável verdade.

* Falo do amor romântico. Não do amor num sentido mais hum... universal?

**Apesar de ter dificuldade em gostar de pessoas... eu sou como aquele standard de jazz... I fall in love to easily, I fall in love to fast. E desapaixono-me exactamente com a mesma facilidade e rapidez. É uma limpeza, digamos.

***Não é que nos outros casos não fosse verdade no momento em que a palavra foi proferida. Mas era uma verdade frágil. Dessas que se desmoronam ao mínimo sopro. Os três ou quatro casos em que foi absolutamente verdade. É porque continua a ser absolutamente verdade o que eu senti em todos os momentos em que, nesses casos, proferi tal palavra.

Dia -693

Very Happy to See you Again

Boas notícias hoje.

Terminámos (a Elisabeth e eu*) o raio do paper.

Dia 26 lá partiremos para Eger, na Hungria, país onde será óptimo regressar.

Mas as boas notícias continuam:

1) a viagem sofre uma interrupção de 4 horas em Amesterdão.

Vai dar tempo para apanhar o comboio do aeoroporto para o centro.

A viagem demora uns meros 15 minutos e há o Café CoBrA que espera por mim na Museumplein.

2) Antonio, o maravilhoso contador de histórias italiano (ver dia -685) disse-me há pouco que muito provavelmente também estará em Eger. Acrescentando a frase que dá nome ao post.

Nunca a expressão I am looking forward to see you again teve tanto significado para mim.

É que estou mesmo. Looking forward to see him again.

Antecipo as gargalhadas e a boa conversa à volta da mesa.

É que boas pessoas. Com sentido de humor. E que falem italiano. São tão difíceis de encontrar**.

*Eu também me chamo Elisabete, para quem não saiba. A Elisabeth e eu formamos uma equipa do tipo Dupond&Dupont para as questões do turismo rural.

** Antes que alguém se lembre de me atirar que estou apaixonada, devo esclarecer que não estou.O Antonio é um senhor bastante mais velho que eu, muito feliz com a sua mulher e os seus filhos.É uma pessoa deslumbrante, de facto, mas por toda uma outra série de razões que não envolvem a paixão.Apenas o encantamento de encontrar uma pessoa de quem gostamos (e acreditem que isso, no meu caso, é muito pouco frequente).

Dia -692

Umas pérolas aqui, umas pérolas ali*

«There is only one [television] network in Norway and it is stupefyingly bad. It's not just that the programmes are dull, though in this respect they could win awards, but that the whole thing is so wondrously unpolished. Films finish and you get thirty seconds of scratchy white circles like you used to get when your home movies ran out and your dad didn't get to the projector fast enough, and then suddenly the lights come up on the day's host, looking faintly startled, as if he had been just about to do something that he wouldn't want the nation to see. [...] The best that can be said for Norwegian television is that it gives you the sensation of a coma without the worry and inconvenience.»

(Capítulo 2 - Hammerfest)

«By half-past eight Paris is a terrible place for walking. There's too much traffic. A blue haze of uncombusted diesel hangs over every boulevard. I know Baron Haussmann made Paris a grand place to look at, but the man had no concept of traffic flow. At the Arc de Triomphe alone thirteen roads come together. Can you imagine that? I mean to say, here you have a city with the world's most pathologically aggressive drivers - drivers who in other circumstances would be given injections of thorazine from syringes the size of bicycle pumps and confined to their beds with leather straps - and you give them an open space where they can all try to go in any of thirteen directions at once. Is that asking for trouble or what?
It's interesting to note that the French have had this reputation for bad driving since long before the invention of the internal combustion engine. Even in the eighteenth century British travellers to Paris were remarking on what lunatic drivers the French were, on "the astonishing speed with which the carriages and people moved through the streets ... It was not an uncommon sight to see a child run over and probably killed." I quote from The Grand Tour by Christopher Hibbert, a book whose great virtue is in pointing out that the peoples of Europe have for at least 300 years been living up to their stereotypes. [...]»

(Capítulo 4 - Paris)

«The brochures [in the town of Spa] were all for places with non-nonsense names like The Professor Henrijean Hydrology Institute and The Spa Therm Institution's Department of Radiology and Gastro-Enterology. Between them they offered a bewildering array of treatments that ran from immersion in 'natural carbogazeous baths' and slathering in hot and gooey mudpacks, to being connected to a free-standing electrical sub-station and briskly electrocuted, or so it looked from the photograph. These treatments were guaranteed to do a number of things I didn't realize it was desirable to do - "dilate the dermal vessels", "further the repose of the thermoregulatory centres" and "ease periarticular contractures", to name but three.
I decided without hesistation that my thermoregulatory centres were reposed enough, if not actually deceased, and although I do have the occasional periarticular contracture and pitch forward into my spaghetti, I decided I could live with this after seeing what the muscular, white-coated ladies of the Spa institutes do to you if they detect so much as a twinge in your particulars or suspect any backsliding among the dermals. The photographs showed a frankly worried-looking female patient being variously covered in tar, blown around a shower stall with a high-pressure hose, forced to recline in bubbling copper vats and otherwise subjected to a regimen that in other circumstances would bring ineluctably to mind the expression "war crimes". [...]»

(Capítulo 6 - Bélgica)

«It should have been written into the armistice treaty at the end of the [second world] war that the Germans would be required to lay down their accordians along with their arms.»

(Capítulo 9 - Aachen e Colónia)

«I love the way Italians park. You turn any street corner in Rome and it looks as though you've just missed a parking competition for blind people. [...] Romans park their cars the way I would park if I had just spilled a beaker of hydrochloric acid on my lap. [...]
Italians will park anywhere. All over the city you will see them bullying their cars into spaces about the size of a sofa cushion, holding up traffic and prompting every driver within three miles to lean on his horn and give a passable imitation of a man in an electric chair. If the opening is too small for a car, Italians will decorate it with litter [...]
Italians are entirely without any commitment to order. They live their lives in a kind of pandemonium, which I find very attractive. They don't queue, they don't pay their taxes, they don't turn up for appointments on time, they don't undertake any sort of labour without a small bribe, they don't believe in rules at all. [...]»

(Capítulo 13 - Roma)

«Still the [hotel] elevator didn't come. I decided to take the fire stairs. I bounded down them two at a time, the whole of my existence dedicated to the idea of a beer and a sandwich, and at the bottom found a padlocked door and a sign in Italian that said "If there is ever a fire here, this is where the bodies will pile up".»

(Capítulo 15 - Florença)

«The people of McDonald's need guidance. They need to be told that Europe is not Disneyland. They need to be instructed to take suitable premises on a side street and given, without option, a shop design that is recognizable, appropriate to its function and yet reasonably subdued. It should look like a normal European bistro, with perhaps little red curtains and a decorative aquarium and nothing to tell you from the outside that this is a McDonald's except for a discrete golden-arches transfer on each window and steady stream of people with enormous asses going in and out of the door. While we're at it, they should be told that they will no longer be allowed to provide each customer with his own weight in styrofoam boxes and waste paper. And finally they have to promise to shoot Ronald. When these conditions are met, McDonald's should be allowed to operate in Europe, but not until.»

(Capítulo 19 - Áustria)

*mais vale ler na língua original, sem qualquer dúvida, estas e outras pérolas de Bill Bryson em Neither Here Nor There, ou seja em Nem aqui, nem ali,
o livro que ontem (hoje) às 6 e meia da manhã acabei de ler,
no meio de sonoras gargalhadas.
Estas pérolas na língua em que foram escritas foram retiradas daqui.
Bom proveito

Dia -691

A Vaca: o único animal de estimação possível*

«A meu ver, o único animal de estimação possível é a vaca. As vacas amam-nos. São inofensivas, têm bom aspecto, não precisam de um caixote para defecar, mantêm a erva controlada e são tão confiantes e estúpidas que não se pode senão abrir-lhes o coração. No lugar onde vivo, no Yorkshire, existe uma manada de vacas ao fundo da vereda. Podemos encostar-nos a um muro a qualquer hora do dia ou da noite que, passado um minuto, todas as vacas virão a balançar-se e ficarão junto de nós, demasiado estúpidas para saberem o que fazer a seguir, mas felizes só por estarem connosco. Tanto quanto sei, ficariam ali o dia todo, possivelmente até ao fim dos tempos. Escutarão os nossos problemas e nunca pedirão nada em troca. Serão nossas amigas para sempre. E quando estivermos fartos delas, podemos matá-las e comê-las. Perfeito.»

Bill Bryson - Nem aqui, nem ali - a Europa de Estocolmo a Istambul, Quetzal Editores.

* ou: em vez de um (a) companheiro (a) arranja mas é uma vaca.

Dia -690

Bill Bryson*

Acho que nunca vos tinha dito que gosto muito de ler o Bill Bryson.

Ainda há pouco, com o Nem aqui, nem ali na mão ri-me sozinha, como uma perdida,

até às lagrimas com as suas estórias de viagens pela Europa (de Estocolmo a Istambul).

Diz-se de Bill Bryson que é um escritor de viagens. Não sei bem se é só um escritor de viagens.

Nem me interessa como se classifica.

Sei que é absolutamente hilariante. Delicioso. Inteligente.

Eu gosto de quem me faz rir, assim.

*De Bill Bryson, já li e recomendo Made in America, Crónicas de uma pequena Ilha, Notas sobre um país grande, Por aqui e por ali, Breve História de quase tudo e agora estou a terminar Nem aqui, nem ali. Faltam-me Diário Africano e Na Terra dos Cangurus que não consigo encontrar em lado nenhum... :-(

Dia -689

You've Got What it Takes

Brook Benton e Dinah Washington

Dia -688

Parabéns Azul*

Muitos anos de vida e de folêgo para esse saxofone.

*Clicando no Azul podem ouvi-lo no Myspace a interpretar músicas como The Blues Walk; I Got My Mojo, Mercy, mercy, mercy e Blue Monk. Para ouvirem mais visitem os blogs dele: Registos Autónomos; Rui Azul Index e Jazz Workshop

Dia -687

Pronto... não há amor como o primeiro

E efectivamente, assim à primeira vista (e à segunda e à terceira e...)... era mesmo com este (enquanto Dr. House) que eu podia ser muito feliz.

Talvez a silly season ainda não tenha terminado para mim. Só não percebo é porquê. A realidade já me gritou ene vezes e de ene maneiras diferentes para eu acordar.

Dia -686

Será que ides hesitar?

Ó Joaquim... com a tua experiência no MIAP e a minha ex-militância num pequeno partido da esquerda radical... que tal se encetássemos um movimento para fazer
a revolução avançar a todo o vapor?

É que eu acho que andamos mesmo a precisar!

(para ampliar e ler o apelo do camarada Arnaldo de Matos basta clicar na imagem)

Dia -685

Una storia deliziosa*

Conheci este ano em Wageningen um senhor italiano magnífico.
Um belíssimo contador de estórias, estilo Nanni Moretti.
Em italiano e tudo.
Uma das estórias que Antonio me contou é assolutamente deliziosa.
Contou-me ele que em 1974, logo a seguir ao 25 de Abril, o
movimento lotta continua fretava voos charter para que os jovens italianos
pudessem vir a Portugal 'ver' a revolução.
E eles lá vinham, lá viam e lá regressavam a Itália.
Alguns aprendiam as canções de intervenção portuguesas.
Outros, a maioria, levavam na bagagem um poster
de um senhor que ninguém parecia saber quem era.
Aliás, o Antonio esbracejando muito dizia-me, no meio da sua estória,
que perguntava a torto e a direito aos seus amigos regressados de ver a revolução:
ma chi è quest'uomo? Ma chi è quest'uomo?

A minha curiosidade crescia, enquanto Antonio me explicava
que o dito poster do dito uomo figurava no quarto de todos
os jovens italianos militantes do lotta continua,
ao lado de figuras como Che Guevara...
e que nenhum deles parecia saber de quem se tratava...

Si... chi era quest'uomo?

Hoje o Antonio, da sua Firenze natale, enviou-me o tal poster
Il uomo era questo:

*Agora que sou um Peão, também contei lá questa storia.

Dia -684

Eu e Ele...

... também* podíamos ser muito felizes.
Especialmente eu.

*costumo dizer isto a propósito do Hugh Laurie, na pele de Dr. House. Mas hoje não resisti a esta fotografia... a barba por fazer, a camisa branca, as ruguinhas de expressão... Ai, ai...

Dia -683

Hairspray*

Eu diverti-me. Pronto. E isso chega. Às vezes é tudo o que se pode pedir a um filme.
Entretenimento. Diversão. E uma pitadinha muito pequenina de densidade que,
se eu não fosse a cínica que sou,
reconheceria.
Assim, diverti-me. Pronto.


* Um filme de Adam Shankman, com John Travolta (travestido, imensamente gordo, mas a dançar bem, como sempre), Michelle Pfeifer (muito loira e linda, como sempre, a fazer de má, como raramente), Christopher Walken, Amanda Bynes, Queen Latifah, Nikky Blonsky e muitos mais.
Vejam o trailer aqui.

Dia -682

Summertime*

Uma vez perguntaram-me qual era a minha versão preferida
e eu respondi esta:

*Janis Joplin. Interpreta aquela que, contrariamente ao que podiam ser as expectativas,
é de facto a minha versão de eleição.
Mas assim mesmo: odeio o verão!

Dia -681

Laisse Tomber Les Filles...*

c'est vrai que on ne joue pas impunément avec un coeur innocent*.

*Laisse tomber les filles é o original (de Serge Gainsbourg, de 1964) de Chick Habit... a fabulosa música de April March, sabiamente integrada na estonteante banda sonora de Death Proof, mais um também estonteante filme de Quentin Tarantino.

Dia -680

Ora eu...

que estou absurdamente constipada
(serei talvez uma das raras pessoas que se constipa quando passa do frio para o calor, não?),
acho que ainda devia estar de férias.
Será depressão pós-férias a minha constipação?

Dia -679

Tenho uma grande constipação*

E por agora chega-me a verdade do paracetamol.

*sim, sim, toda a gente sabe que foi assim que Álvaro de Campos começou um poema.
Assim e a espirrar até à metafísica e com o dia perdido cheio de se assoar.

Dia -678

There's no place like home?

bicicleta, candeeiro, árvore e três janelas. Mais uma. Delft. 2007

Dizem que não há lugar como a nossa casa.
Sim. Não há. E eu gosto tanto da minha.
Mas tenho saudades da Holanda.
De Delft. Sobretudo de Delft.
E do Alto Jazz Club em Amesterdão.
E dos girassóis do Van Gogh.
E assim.
Não há lugar como a nossa casa.
Há só outros lugares que gostávamos de ter mesmo perto de casa.